A vida e a morte de uma Puta.
Ela nasceu, dada ao mundo desde o primeiro momento. De um ventre apodrecido, deu seu primeiro choro. Aparada por alguns tapinhas de médicos e enfermeiras. No berçário foi disposta, este mesmo de onde jamais deveria ter saído.
No ambiente quente, viu seus coleguinhas de quarto em mesma situação. Já não era nada, além de um orfanato lactante. Esquecida ali, como todos os outros, ninguém viera buscar. Ela mais ainda, bonita, órfã, predicada à morte natural.
Sem leite, sem sustância, expandiu-se como ser, sem nem mesmo saber como conseguia. Quando conseguiu sentar e ter os movimentos básicos, já cortava cana. Cada dia a mais, uma responsabilidade nova. Ora, pois, que Trabalhadeira dessa moça, nunca ganhou nada é verdade - culpa talvez dos exploradores de plantão, que a forçava e nada lhe retribuía. Já era prostituída.
Concebeu a vida como sorte, gritou independência ou morte. Pequenina, jogada ao mundo, sem saber o que fazer, só era bonita. Por isso prostituída. Morte à pedofilia, a “patriofilia”. Não foi o caso, ela sobreviveu a todos esses assaltos ao seu ser. A cada programa, era um pouco mais rica, tanto quanto mais pobre. Pobre de ser, pobre de sonhos. Rica de ganância. E a permanência da virilidade, alheia, em seu ser - uma dada prostituta.
Ninguém ouse negar, a beleza e a simpatia de seu Eu, esta puta poderia ser princesa. Mas não foi. Crescida, malandra, já sabia o que a destinava. Incrivelmente, toda sabedoria adquirida, não foi forte o bastante para livrá-la das grades. Explorada de todos os lados, ninguém a defendia. Ela era bonita, carinhosa e de todos.
Teve vários filhos e adotou outros tantos. Todos filhos da, sua digníssima mãe, puta. Com o dinheiro de seu suor comprou uma casa. Um bordel melhor dizendo. Progresso para seus filhos. Apesar de ela ser a única a “programar” por ali. Todos a exploravam. Ela já não sabia se não gostava, deve ter começado a gostar. Todos os lucros eram divididos por seus filhos. Que nada davam em troca.
A sua morte se deu em algum momento.
Hoje vivemos apenas a sua imagem, a adoração de alguém imaculada. Como?!
As noticias de sua vida e morte foram e são - maquiadas, ela não é mais puta. É pátria. Ela não morreu, é próspera. Seu bordel, não é mais prostíbulo, é senado. “Oh Pátria Amada Brasil!” nos tablóides grotescos.
Mas, há algo que ninguém pode negar, os filhos que habitam em seu bordel, estes ainda continuam sendo chamados de “Filhos da Puta”. Nem tudo pode se maquiar, é a verdade.
Paulo Câmara.
